Вино в бокале цвета пьяной вишни
Светилось через толстое стекло.
Как в пропасть шаг, последний в ее жизни,
Оно как смертный грех ее влекло.
Вкус чуть горчил сильнее, чем в бутылке:
Ну, что поделать - плата за комфорт.
А ужас холодом сквозил в затылке.
Бокал граничил этот свет и тот.
Сознание темно от мыслей смутных,
Мятущихся, как в бурю воронье:
Извечный груз проблем сиюминутных,
И тяжесть бренности берет своё.
Звучание вселенной дальше, глуше,
Лишь ворон крыльями о ребра бьёт,
Втащить пытается на небо душу...
В раю убийца тела не живет.
Бокал вина
© Copyright: Ольга Сафонюк, 2016
Свидетельство о публикации №116050301193
Свидетельство о публикации №116050301193
Рецензии
