Беда

ты вернёшься из списка пропавших, фонарём распугав мотыльков, ранний вечер вспоров фюзеляжем, пролетишь над знакомой рекой, бросишь весточки тем, кто дождался в задний дворик, горячий от сна. выйдет толстая кошка Бася, два товарища и тишина:

"где тебя, чёрт возьми, носило? ты не ранен? ты не простыл"? здесь всегда аромат апельсинов чуть сильнее, чем запах беды: ей пропахли мой плащ и кушетка, полки книг, сигареты и шкаф. я спасался от проклятой метки, будто смертию смерть поправ, я исчез, я забыл свой почерк, отражение, голос и путь. а теперь арестант-полуночник, мне нельзя, мне нельзя уснуть. та беда по следам моим рыщет, и не хуже тебя чует кровь, она старый голодный волчище
и её называют Любовь.

мне теперь вместо песен - молитвы и не важно: богам ли, чертям, потому что любовь хочет бритвой вскрыть грудину и вырасти там камалейником, камнем и тромбом. я бежал, пока не опустел.

кто-то хочет беду до гроба, кто-то верит в беду между тел, кто-то жаждет, а я столбенею, убегаю, улики стерев, но однажды, над полем шалфея, я примчу в золотом сентябре, очень веря, что запахи меди в моём доме покинули зал.

все вернутся с бедою в предсердии,
от которой
никто
не сбежал.