рубят головы тополям
под высокими небесами,
только жили они не зря,
чем дышали бы мы с вами?
воздух чистили бескорыстно
терминаторам, homo- машинам,
из жёлто- зелёной канистры
лился смог в день этот длинный.
заболели вдруг тополя,
молча падают, с нами прощаясь,
без них омертвеет земля,
только кто это замечает?
не летит тополиный пух,
лета солнечного примета,
испускает последний дух
тот, кто выполнил все обеты.
рубят головы тополям...
© Copyright: Николай Мальцев 3, 2016
Свидетельство о публикации №116050204455
Свидетельство о публикации №116050204455
Рецензии