Нарисованное словами

Облака, как птицы, лягут ровным клином. Серым и крылатым, в предзакатной мгле. Мне опять не спится с ветром преунылым, верным моим братом, что поет в огне. Я опять в бумаге, жду тебя напрасно, комкая, сжигая до пепельных страниц. Каплю бы отваги, боль моя подвластна, чтобы ты узнала отраженье лиц. Пусто, одиноко, и тоска велела, поиграть смычками, не жалея сил. Расскажу я Богу, что душа хотела рисовать словами, растраченных чернил. Я улыбку счастья с тяжестью ревную, ты поймешь, читая, что боль еще жива. И шальные масти с грубостью в  пустую. Люди ведь, не зная, ставят цвет клейма. Но душе не спится, и она рисует тебя в стихах бегущих, не думая о днях. Облака, как птицы, любовь мою разбудят, как цветок растущий, в теплеющих словах. Мне бы знать: ты в жизни, чуткой и спиральной, веришь снова в чудо и в радости живешь. Карандаш я стисну, зачеркну "желанной" .... не хочу, не буду, а вдруг ты не поймешь. Что в "люблю" есть правда, без домыслов о плоти, без черноты в оковах, их смыл чистейший дождь. И в идущем завтра, спешащее к свободе, где в горящих окнах, я найду опору, заплатив за ложь.