Постарели нынче вы
И грустите у окошка.
Люди... Милые мои
Вы под звучный глас гармошки,
Не пойте о любви!
Не поете вы о хлебе
Ничего ненужно вам.
Тучи жмутся в черном небе,
Дождик брызжет по холмам.
На полях чернеют пашни,
Ветер воет будто зверь.
Отчий дом, уют домашний,
Часто снится мне теперь.
Ах, крестьяне, вы крестьяне,
Я ль вас в сердце не сберег?
Или с трезву иль по пьяни
Сердцем шелковым продрог.
В грудь впивается мне память,
Будто зубьями лисы:
Не забыт ли нынче вами,
Озорной крестьянский сын.
Вы наверно постарели,
Ждете холод на пути.
Зиму выдохнут метели,
Все мы, все мы облетим.
Как и клен, ворчун усталый,
Сбросим в осень "листьев медь".
Не хотел бы я быть старым
Лучше сразу облететь.
Ах, крестьяне, вы крестьяне
© Copyright: Геннадий Александрович Пикалов, 2016
Свидетельство о публикации №116050202469
Свидетельство о публикации №116050202469
Рецензии
