Из древних пирамид сознанья выносим ворох ценных книг,
И прячем их в пыли голов, а жизнь считаем чьей-то тайной.
Потом, просеивая прах, вычёркиваем тех, кто крайний,
И потому: всегда последний, в конце пробудет только миг.
И за какой бы ты порог не перешагивал случайно,
Не станешь гостем никогда, ну, а тем более, желанным.
Ведь у тебя, о том кто ты, не существует верных данных;
И кем ты был -- не доказать, в начале жизни изначальной.
Посередине мы живём недолгой солнечной судьбою;
А роды Вечности для нас -- непостижимы и далеки.
Успеть бы двери все открыть и уложиться точно в сроки:
Спиралью выложенный путь -- а вдруг, не совпадёт с резьбою...
Последний час не избежать! Взметнётся к солнцу, ослеплённый,
Последний Миг и... упадёт, протуберанцем обожжённый.
____________________________________________________
(эпиграф к рассказу "Протуберанцем обожжённая).
Протуберанцем обожжённый
© Copyright: Оуэн Риддл Баркер, 2016
Свидетельство о публикации №116050107246
Свидетельство о публикации №116050107246
Рецензии