1996

в 1996-м
я захожу в скобяную лавку
и вижу -
битые стекла на полу,
тусклый вечерний свет,
солнце - багряно-красное:
самый обычный цвет.
не то, чтобы темень прилавков
я подвергаю критике,
помню, как я покупал
газеты - все о политике
и некрологи. Писать их
порой невероятно смешно.
я вырезал фотографии,
приклеивал их на стекло:
ленты - светлые полосы,
пестрой бумаги листы -
ветер их гонит по улице
в припадке желтой тоски.
время - суть скользкая плоть,
двадцать один восемнадцать,
мне - повстречать бы вновь
там, на углу, у киоска,
ту, что запустит пальцы
в черную патоку. Поздно -
выйду, пожалуй, потом.
а пока - есть лишь темень
прилавков,
и я,
в 1996-м,
захожу в скобяную лавку.


Рецензии