Вечер каждый страдая, забыв о достоинстве,
Настолько низко пав, что уже и не видно,
Чувства выражая в ненужном творчестве,
Кто б знал, как за себя становится стыдно...
Мне бы в угол забиться, чтобы не трогали,
Растворившись с суетой прогнившего города.
Пулю в голову с целью забыть то, что помнили,
Не дождавшись от жизни достойного повода.
До обморока падая от постоянных истерик,
Схватившись за волосы до дрожи в руках,
Сломленный бьётся в припадке холерик,
Ведь чувства растоптаны, он тонет в слезах.
Сломленный
© Copyright: Лина Шер, 2016
Свидетельство о публикации №116050104296
Свидетельство о публикации №116050104296
Рецензии