Что во мне осталось от того прохожего,
Клянчащего света у фонарных див.
Не на человека, а на дым похожего
В трубке мондриана ищущего миф.
Для чего учился превращаться в тень я,
Что крадется вором по немой стене.
И зачем искал я глотке применение,
Если захватил все ржавый эмпием.
Почему мой разум,как колет дешевый
Разорвался в клочья от стыда треща?
Почему мой мастер тряпкою холщовой
Не зашил все дыры нитками шурша?
Где оставил сумки с прошлым вездесущим?
На каком вокзале с белым потолком?
С комнатой обитую мягкими игрушками
Контролером ласковым, жалящим шприцом.
Кто же даст ответы на мои запросы,
Если я лишь камень, а не человек?
Если жду ответы я на все вопросы
В месиве бетонном уже целый век.
Скулящий
© Copyright: Луковый Рыцарь, 2016
Свидетельство о публикации №116050103313
Свидетельство о публикации №116050103313
Рецензии