Поэты

Иду вперёд вне времени и сроков.
(И надо же взбеситься так пурге!)
В руке - костыль, а за спиной - котомка,
И рядом - пёс, прижавшийся к ноге.

В котомке - книги, свечка, корка хлеба
И дюжина стихов про красоту:
Про те края, где отроду я не был,
И никогда уже не попаду.

...Темнеет. На сегодня путь окончен.
Я у буфетной стойки прикорну -
И всё, что видел, до последней точки,
Стихом взорвёт ночную тишину.

Пускай смеются надо мной калеки,
Толкают в спину, в шею и в плечо:
Не будь меня, о них бы в кои веки
Упомянул бы кто-нибудь ещё?!

И, примостившись на худой лавчонке,
Отгородившись книгой от всего,
Стихи прочту дрожащей собачонке,
Что знает жизнь не хуже моего.

Живём не во дворцах, а на задворках,
Но что нам, право, плакаться о том?
Была б вода, была бы хлеба корка,
А места всем нам хватит под мостом.

Пусть тяжко мне подняться до рассвета...
Башмак дыряв. И пиджачишко мал...
Cквозь мрак, через века идут поэты
В бессмертие, как Бог им начертал.