Вставка

Творит мужик,
Творит гончар,
Творит корова в хлев мыча;
Творит творенья каждый миг.
Творят на лужах пузырьки:
То протекают потолки
И воды в жизнь гурьбой журча,
И спотыкаясь, и топоча,
Внедряются в мятежный сон.
И просыпаясь, видит он,
Творец своей мечты вообще,
Что пузырьки в его мечте,
Что пузырьки в его глазах;
И он промолвит миру "ах",
Потянется и будет ждать
Когда уж музу обнимать
Приспичит сладкому уму;
Но я его что ль не пойму:
Рисуя в воздухе пальцетом
Свои фантазии с приветом,
Он понимает как все тяжко —
Писать чернилом по бумажке,
А так же в клавиши сувать
Свою от жизни благодать.
Но он поэт, дерзальщик сути.
Ему и все трудов пути,
И верные причудно мысли,
Что въедливо и часто грызли,
Терзанья памяти, попытки
Унять порыв смешной улыбки,
В которой грезит муза, что б ей
Дожить до долгих-долгих дней.
Итак, мятежна буря сна.
Проснувшись и поняв — весна,
Поэт с дивана ножки на пол...
Но как-то странно пол тот гол.
Привиделись моменты моря
И ножкой воду месит что ли...
Опять улыбка; сам не свой;
Как хочется объять прибой
Да взглядом... аж до потолка.
Очнулся вновь: на лбу рука.
Стихом хотел сказать: (цензура).
Короче то, что... что за дура
Решила там вверху топить.
И так сказав, продолжил жить.
В мозгах кипела чья-то дурь:
Писал поэму и стеснялся.
Маячил лес поганых дуль
Пред взором тайным: опасался,
Что критика вообще вобъет
Его творенье в гладкий стол
За коим он чудил безбожно,
Измаянный судьбой поэт,
Хоть и безмерно осторожно,
Нависнув тяжко головой
Над необъятными листами,
Да клацая еще руками
И изрыгая мутный вой,
Он добивался ладных строчек,
Хоть и не важен быстрый почерк,
Хоть и ломается компьютер.
Но он писака — в меру Шустер.
И в пол смотря вновь удивился.
Что пузырями весь покрылся.
Всмотрелся: это облупился
Покрашенный по новой пол.
Но видно в том тут весь прикол,
Что есть под ним дурны соседи,
Которые жгут бигуди,
Им бигуди совсем не в радость.
Поняв про эту как бы гадость,
Он так же понял: там пожар!
И пол нагрелся от пожара...
А с потолка все каплет. Пара
Тапок под ногой, халат цепляет,
И быстренько себя он направляет
К столу рабочему: компьютер
На том столе в режиме спящем.
И даром самым настоящим
Он довершает всласть поэму.
Про то как падишах гарему
Простил отсутствие либидо.
Пол пузырится, каплет сверху;
Поэт часы подносит к уху
И слушает как время трется
В частях невидимых вещицы.
Как жизнь, терзая нежно спицы
Нам вяжет покрывало скорби...
Ты дочитал стих. Не соври,
Что кажется тебе он гадким,
А может быть и даже глупым,
А может быть еще и странным.
Творят ведь все. Мужик с косою.
Гончар, что глину жмет с водою
Перемешав, шедевры видя...
Корова... По корове судя
Творит и блажий жук-навозник,
Тот до сих дел вообще проказник,
Неудержимый охаянник
Своих трудов.
Ты в стих вчитался. Будь готов,
Что муза обуяет пылом
И ты, прочувствовав крылом
Как небеса близки и чисты,
Прорвешь прозреньем в сути истовые
Прореху вечной радости своим трудом.