Здесь и до небес...

Знаешь , до небес - подать рукою , если нет родной земли милей . 
Тёплый ветер шепчется с рекою - у мостов и в мачтах кораблей - о весне , о нежности зелёной , в жизнь влюблённой крохотной листвы , яркой , беззащитной , изумлённой тёплым вздохом берегов Невы , где , как в ковш , в апрельский поздний вечер льётся мёд расцветших фонарей … Он тихонько разжигает свечи полночи , стоящей у дверей , и идёт гранитом и водою сквозь мгновений вековечный дым , да листвой играет молодою , да туманом - хмурым и седым , и разноголосым долгим эхом вторит твердь Невы его шагам … Этим , замороченным успехом , не видать в ночи по берегам , как парит бесплотным чистым светом дух его , стирая пыль с холста . Чтобы , увидав , сказать об этом , надо , друг мой , малость - по пол-ста жгучих лет , стекающих за ворот , и теплом скользящих по душе ...  
Я шагаю с ним сквозь спящий город . Я уже почти пришел . Уже все отпито и отпето в прозе - о любви к родимым берегам , и однажды , опочивший в бозе , / знамо - в боге/ я к его ногам упаду фонарным желтым светом , истекая золотым во тьму ... И найду слова - сказать об этом - чище , глубже - одному ему .
А пока - иду , гляжу с тоскою на огни и мачты кораблей .... 
Здесь и  до небес - подать рукою ... 
С  родины , которой нет милей .