Нет! Они не ушли! Они в строках и рифмах остались!
Их красивые строфы в гранит превратились стихов.
Ведь поэты не просто для жизни и смерти рождались,
Они истинной были, порезанной лезвием строк.
По истерзанным душам они как бальзам проливались,
Исцеляя гниющие язвы и заблудших людей.
И встречаясь с бумагой, они навсегда оставались
Квинтэссенцией новых и самых красивых идей.
Уходили поэты, менялись идеи и смыслы,
Оставались поэмы несущие истинный свет.
Оставались догматы несущие вечные мысли,
И в потухших глазах занимался надежды рассвет.
И есенинский дух, и Высоцкого резкая нота
Оживляла распятые души, снимая с креста.
Вытекали из книг их стихи смесью крови и пота,
И в испачканный мир проливалась их строк красота!
Нет! Они не ушли! Они в строках гранитных застыли!
Бессмертен ли поэт в своих стихах?
© Copyright: Макаров Магомед 2, 2016
Свидетельство о публикации №116043003939
Свидетельство о публикации №116043003939
Рецензии
