***

Бесконечно нелепый, растрепанный, в красном шарфе,
Я стою, как рыбак на мосту, и, без взгляда в море,
Точно знаю, что рыба, влюбленности, ритмы - не мне.
Мне достались печали, стихи, города и дороги.
Мне достались все трассы страны, переулки, мосты,
Ненавидимый дворником, сидя на крыше,
Я пишу о любви, о дорогах и странах, о "ты",
В этом мире я каждую строчку расслышал.
Записал и отметил: в ритмической дрожи дорог,
Можно слышать чуть больше, чем людям можно.
Не писать я бы, знаешь, наверно, не смог,
Не писать - это слишком, поверь мне, поэту сложно.
Прятать строки внутри, под нелепым, дурацким шарфом,
Зябко кутаться в шарф. Этот холод внутри - тоже холод.
Не писать никому никогда ничего ни о ком,
Постареть за три дня. Кто сказал вам, что я еще молод?
Нет, не в силах бороться. Я снова продолжил писать.
Напишу о тебе и о мире, о боге в склепе,
Я взлетел и вам больше меня не достать.
Пропадаю в тебе и в стихах. Растворяюсь в небе.