Письмо в Москву. -2011-

Письма пишутся для того ли,
чтоб мой почерк, сплетаясь в нить,
мог меж нами усилием воли
расстояние сократить?

Чтоб и я, в темнотищу вперясь,
в заоконную ночь, чулан, -
вдруг увидел тебя, пусть через
дни, недели, сплошной туман;

разглядел бы : вот света конус
отвоёвывает черты
от чернильного мира, голос
лишь припомню – и вот вся ты, -

уперевшись локтём в тетради,
над огромным талмудом снов,
человеков проживших ради
вечных истин и их основ.

Но оставим их всех в покое,
не о них сейчас речь, - о нас,
о стоглавых верстах, такое
"верстовство" не спасёт Парнас;

он лишь тихо послушно ляжет
в твои руки - кораблик слов,
по-осеннему он заряжен
жёлтым вальсом тугих стволов;

он расскажет тебе про север,
про его горьковатый слог,
про ворон, коих ветер сеял,
как печали немой залог.

Просто почерк бежит волнами,
ледоколом сгрызая мрак
километров, причин меж нами,
и неважно каких, и как.