Я пустой, как стакан алкоголика,
И в карманах души тишина.
Вот уныло глядит с подоконника,
Темнота из слепого окна...
И не строчки ни даже пол строчия,
Хоть об стену стучи головой.
Вдохновение свои полномочия
Все сложило, ушло на покой.
И влюбиться всё не получается
И на осень нет Пушкинских строк.
Может так вот поэт и кончается,
А не с пулей забитой в висок,
Может здесь на бумажном распятии
Точкой и разбивается в дым,
Поэтической аристократии
Подзаборной тоски символизм.
Будто снегом земля запорошена:
Чистотой белоснежность листа,
Может это есть высшее творчество:
Там где есть лишь одна пустота.
Пустота
© Copyright: Антон Нетленный, 2016
Свидетельство о публикации №116042910901
Свидетельство о публикации №116042910901
Рецензии
