Здесь выгорает день,
ржавой струёй резвясь:
в танце выходит Тень
и наступает в грязь.
Сотни чужих зевков,
как колокольный звон,
что усыпляет дрожь,
неба гася неон.
Собранный впопыхах,
с силой толкаешь дверь.
Ключ уронил впотьмах?
Будешь стучать, поверь.
Шлейф ароматных роз
сеет весну везде!
Нет в этом мире грёз
места твоей беде.
Рвёшь на ходу листок,
в пальцах его вертя,
слушаешь, как поток
с крыши летит, кряхтя.
И созерцаешь дом.
Выцветший и гнилой...
Он на тебя глядит,
дескать, «ты сам такой».
Всё ускоряешь шаг,
по мостовой скользя,
и на дороге знак
видит в тебе ферзя.
Выслуги юных лет
большего не снесут;
те, кого предал ты,
вряд ли тебя спасут.
Так скоротаешь век,
чувством вины томясь,
что выбираешь ночь,
яро ко дню стремясь...
Но непреклонен ход
всяких мирских вещей:
гибнут они вот-вот,
стоит им стать родней.
2016
Северный флюгер
© Copyright: Зыкова Яна, 2016
Свидетельство о публикации №116042910046
Свидетельство о публикации №116042910046
Рецензии