Беда

Скрипя ключом скрипичным
Он точки снова разбросал на нотный стан
По жизни был он мужиком обычным
Призвание, то есть, хобби- музыкант

Приоритетов в жизни так и не расставил
В глухом селе особо не до них
Минорных звуков чёрно-белых клавиш
Узоры нот вплетая словно стих

Хозяйство наш творец себе не нажил
Детишек нет, жена ушла - скотина
Но впрочем не заметил он пропажи
Имел он дом, а в доме пианино

Классический интеллигент, почти что хиппи
Аскет, один, как перст, неутомимый пилигрим
И как-то вечером изрядно самогонки выпив
Ушёл он в ночь, всё бросил,вот такой экстрим

Без устали Иван бродил дней десять
Кормился щавелем, грибами и свободой
Встречал зверей, ночами выл на полумесяц
Сходил с ума, один наедине с природой

Несло Ванюху, вдоль синей речки
Да сквозь овраги , да сквозь капканы
И грусть с тоскою сковали плечи
Открыли все на сердце раны

Спустились сумерки на лес, и заплясали тени
Накрапывает дождь, затихли даже птицы
Наверно всё, нет никаких сомнений
Прижал груди он нот своих страницы

Нательному кресту прочёл молитву
Рубашки мятой закатал рукав
Потом достал единственную бритву
Прощальной дрожью дёрнулась рука

Туман вечерний заволок овраги
В глазах мутнеет огонёк костра
Когда-нибудь найдут ЕГО бумаги
Его шедевры расшифрует оркестрант