Был сон мой тих.
Молчали письмена,
Но раздавались смутные призывы,
Во тьме рождались странные слова,
В тиши дышал в змеиной шкурке стих,
И двигались неясные картины.
И голос был. С недвижным и немым.
Он говорил со мной один лишь миг:
«Твой сон пройдёт, рассеется, как дым.
Останется лишь поле да опушка,
Да бег коней, да старая церквушка,
Затерянная в хлопьях снеговых».
Прервался сон. Я вне его владений.
Но долго звук в душе стоял, как стон,
Дымился след неясных сновидений.
Печально сладостен был он.
СОН
© Copyright: Валерий Протасов, 2016
Свидетельство о публикации №116042803885
Свидетельство о публикации №116042803885
Рецензии