Муза пробудиться не дает...

С утра, часов уж пять, то бодрствую, то дремлю...
Раз десять уж надумала вставать...
Сама ж, снам увлекательным все внемлю...
Покинуть не спешу свою кровать...

И ждут дела, велики и насущны...
Уж ждут два дня... иль пять... Мне б их догнать...
Сорвать бы якорь, что на дно опущенный...
И паруса б, на мачту вновь поднять...

Так не похоже на меня писать об этом...
О состоянии, когда творит душа...
Оно присуще всем писателям... поэтам...
Когда те внемлют музам, чуть дыша...

Мир, в это время, насыщают краски...
И звуки ярче и отчетливей, в тиши...
Все сущности с себя снимают маски...
Все для тебя, поэт... Ты лишь пиши...

И подождёт весь мир... часы замедлит,
На бесконечность время растянув...
Цевница ведь, бескомпромиссна и не терпит
Отсрочек... коль уж на неё взглянул...

Отдашь ей утро... день отдашь, и сутки,
Покуда  лирой ей захочется томить,
Будить и заполнять сознанья промежутки
И вдохновеньем душу напоить...

Отдав пол жизни, будешь благодарен...
И будешь рад, ей вечность посвятить...
Коль уж однажды ею ты одарен,
Ничто так более твой путь не освятит...

26.04.2016 / 10:35