***

а вечером не хочется баллад,
не хочется цветов,
вина в бокалах.
все ждешь его?
когда же он придет?
и встретишь ты его с вокзала.
а время позднее
и стоит поспешить,
я тот роман ещё не дописала.
не дописала я историю любви,
и в жар до дрожи меня не бросало.
принюхались к друг другу,
прижились.
уж что и толковать не правду.
и у него есть ты и вроде ничего не надо,
и у тебя есть он и вам достаточно вполне.
иметь родную душу здорово,
и ждать ее вот так,
вся на иголках,
может что случилось?
а любит он меня?
другую ли нашел?

а он придет,
и ты развеешь страхи,
другие не нужны ему вовек,
попьет он кофе, скажет что скучает,
обнимет и прижмет к себя,
и скажет: "ты моя родная, и мне никак другие не нужны,
ведь ты самая любимая, моя, ну а на счет работы, ты прости..."
и ты простишь ведь потому что правда,
ведь он не лжет я знаю по глазам,
и самый тот любимый человек,
останется со мною навсегда.
вот в этом пледе, с тем горячем чаем,
он рядом, ну а я все равно скучаю.