Один приятель
Позвал на вечер
Поэтов, мать их,
Что словом лечат!
В хорошем зале
(А не в бараках),
Где, чтоб вы знали,
Жил сам Булгаков!
Людей - от силы
На двадцать стульев,
Мы все красивы,
А сколько умных!
Вы на поэта?
Вы за поэтом?
О, сколько света
Есть в слове этом!
Качались в зале
Жар-птиц одежды,
Они питали
Цветы надежды!
Сначала, ладно,
Какой-то лабух,
Потом плеяда
Поэтов слабых,
Дошло до фрика...
Ушат помоев...
И всё без крика
И без побоев!
Тот рад стараться,
Назвал нас быдлом,
Скажите, братцы,
Вам не обидно?
Пришли на вечер,
Уйдя с работы...
А вам на плечи -
Потоки рвоты!
Страдали уши,
Забились поры,
Какие души!?
Здесь плакать в пору!
Привыкнув мерять
Стихи по Блоку,
Сидят, не веря,
Что всё так плохо!
Поверьте, что ж вы,
Своим ушам-то!
Об вас подошвы...
На вас - ушата...
Стянулись люди
На звуки флейты...
Уж впредь не будет
Ноги моей там!
Вечер поэзии
© Copyright: Евгений Топчиев, 2016
Свидетельство о публикации №116042707667
Свидетельство о публикации №116042707667
Рецензии