Сосуды из мертвого белого цвета.
Словно плоды они лежат под деревьями черными,
Тихо дрожащими от слов-капель холодных дождя,
Что он шепчет им в уши о будущих путниках.
Это – мечтателей лес,
И всякий испил уж всю свою боль
Оставив сосуд прорастать новым деревом
И новою болью – уделом новой мечты…
мечты
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116042711574
Свидетельство о публикации №116042711574
Рецензии