Руки испачканы краской, как будто кровью.
Пепел набился в волосы, словно седь.
Как это глупо - кровь рифмовать с любовью,
Биться о стены, захлебываться юдолью...
Как это страшно - рождаться, чтобы стареть.
Как это дико - ждать без надежд дождаться.
Как это больно - оглядываться назад,
Падая в пропасть, руками за воздух хвататься,
Зная, что не взлететь и не удержаться,
Криком кричать во сне и во сне умирать.
Как это странно - за шагом шаг дальше в поле,
Вдыхая секунды, как аромат весны.
Там, вдалеке, за туманами, на просторе
Кто-то расправит крылья, вспомнив о воле,
Кто-то взлетит... Это будешь уже не ты.
Руки испачканы краской, как будто кровью...
© Copyright: Ольга Ларссон, 2016
Свидетельство о публикации №116042710799
Свидетельство о публикации №116042710799
Рецензии