Я не то чтобы жил, и не то чтобы прожил

Я не то чтобы жил, и не то чтобы прожил.
Я зимою ел снег, а весною траву,
иногда бывало, я рвал в трубу,
и не то чтобы жил, а скорее дожил,
до того, что однажды, как все я умру.

Говорил что кровь, это очень сладко,
что любой предмет обожает кожу,
и что я люблю эту кожу тоже,
говорили мне, что противно и гадко,
но мне было плевать, я любил свой ножик.

Я кричал что поэт - подзаборный хам,
что поэзии нет, что она умерла,
и оставив за главного меня она
разрешила Гордиев узел, и сам
я читал, и читал, вот болит голова.

Говорил что нет, и не верю в Бога,
что религия бред, невозможные сказки,
сам же ждал из небес для себя указки,
мол куда идти, где моя дорога,
не дождался, и с грустью пустился в пляски.

Оглашал рассвет, и иную эпоху,
умирал за мир, и учился любить,
но в итоге я научился пить,
и смеяться любому чужому вздоху,
и кутить, как никто не умел кутить.

Мое имя неважно, как и сам я неважен,
и стихи Бог знают чем отдают,
может быть и теплом, может быть от кают
моей жизни, титаника, сам отважен,
и иду на дно, пусть меня убьют.

Говорил что жизнь - не смешной тлен,
потому что смысл в нем так многозначен,
что отсутствует, читатель сейчас озадачен.
Я сижу на полу у судьбы колен,
и понимаю насколько я невзрачен.