Стальная вода течёт в наших венах,
Познали мы тысячи серых оттенков.
Сыростью пропитались до генов,
Запутаюсь вновь в твоих я застенках.
Наследники чувств бессмертных поэтов,
Художников и династий царей.
Они смотрят на город с угрюмых портретов,
На город проспектов, мостов и аллей.
Мой город как призрак, необъясним,
Я верю, что ты смертельно живой.
Мой Петербург - потерянный лимб,
В нём всё вдохновение, он весь под водой.
Бессмертный философ, ты полон колодцев,
Оазис для потерянных душ.
Знавал ты великих, первопроходцев,
Не всем ты раскрыл секрет своих луж.
Лимб
© Copyright: Боб Смит, 2016
Свидетельство о публикации №116042600573
Свидетельство о публикации №116042600573
Рецензии
