Сонет без итога

Мне не было еще и тридцати,
А я уже дышала через сито,
А я была – как призрак во плоти,
Пьяна от белены, почти забыта
В патине снов, в рутине из рутин
Застывшая, как в топосе нефрита – 
Не мастер, но давно не Маргарита.

Мне не было еще и двадцати,
А я была – как устрица пустая,
Как птица, что забыла доцвести,
В узор зимы пречистый крик вплетая...
Все лучше, чем кого-нибудь вести
По стоптанным стезям земного рая,
Ведь я, как ни склоняйте, не святая.

Мне не было еще и десяти,
А я уже могла себя итожить,
Я знала все послания картин,
Симфонии морей под тонкой кожей...
Мой первый век, как долгий карантин,
Тек сквозь меня, на детство не похожий.
Остановись, мой памятный прохожий!

Каков исход сонета о былом –
Приснившемся ли только мимоходом?
Рожденная блаженным мотыльком,
Я проживала ржавым пароходом,
В падении ниц, в радении ни о ком,
Как сны, тасуя траурные моды,
За месяцами – месяц, год – за годом...

Но обрела все, чем была богата,
Когда моя мятежная звезда
Взошла над головой ночного брата
Мне певшего вне всякого стыда,
Что я от счета дней была крылата,
И не уйду отсюда в никуда,
А времена – вода, вода, вода...