У меня к вам только один вопрос... -2013-

у меня к вам только один вопрос, господин профессор.
вот вы сидите передо мной сейчас в своём старом костюме,
седине и статусе,
вещаете как обычно о чём-то,
понятном лишь вам,
верите в своё дело или не верите
и думаете в эту минуту о том,
что на кухне в семь часов ваш желудок ждёт встреча с ужином, 
а может и не в семь,
носите один и тот же галстук из принципа или же у вас нет второго,
ждёте чего-то от жизни, а может не ждёте ничего,
смеётесь над шутками,
недоступными для меня или просто невпопад,
твердите, что я должен бы теребить вас вопросами,
а сами говорите на неведомом мне языке,
рисуете символы,
все сплошь немые и старые,
а в моём алфавите сегодня нет согласных,
вчера я знал их,
а теперь слышу только ваш голос,
а не то, что вы говорите,
вот вы так трогательно берёте мел из розовой корзинки,
карябаете что-то на доске,
сосредоточенно поджав губу,
вы не понимаете, я не понимаю..
профессор, я не понимаю одну простую вещь..
осень, профессор,
может быть вы любите осень,
когда деревья превращаются в палитру художника,
старого, как мир,
который, впитав пол-литра осеннего настроения
 и запутавшись в свой патлатый шарф,
хочет сохранить то, что видит,
может вы скажете мне, профессор,
что мол это листья стали поглощать зелёную длину волны,
всё такое,
что красота как понятие – субъективно и нереально,
но вы говорите,
только совсем не то..
вы говорите на неведомом мне языке,
неужели вас правда не волнует осень?
осенью моя жизнь начинает вертеться заново,
перекручивая места, людей, жесты,
брошенные и пойманные слова,
шинкуя всё в винегрет моих впечатлений,
запекая всё в пирог памяти,
не оставляя времени на «подумать», печаль и стихи,
я становлюсь дельным и деловитым,
понимаете профессор,
я почти забываю о девушках,
нет правда, профессор,
одна приходит по воскресениям со светлой копной волос,
улыбкой и математикой,
но в остальном - они приходят ко мне только во сне,
вы наверно тоже видите сны,
хотя бы чёрно-белые,
хотя бы иногда,
все люди видят сны, я где-то слышал об этом..
но вы однако не лучший собеседник, профессор,
вы не понимаете..
вы давно живёте,
ваши дни были чем-то наполнены,
нет-нет, я уверен,
что ваше время, помноженное на пространство
давало по объёму жизни нужные встречи, поступки,
цифры и буквы, появляющиеся из-под руки,
но скажите тогда
почему вы разучились говорить?
почему вы больше не пишете на понятном языке?
может быть, вы хотели как-то открыть для себя мир,
найти для себя мировоззрение?
так это и есть ваш мир,
в котором живут только немые буквы
и голос, не означающий ничего?
скажите, что это не так, профессор,
мне всё кажется,
что вот-вот
уже сейчас вы заговорите по-человечески,
я бы спросил у вас одну вещь, профессор..
вы, должно быть, обладаете знаниями,
хотя бы потому, что пишете на непонятном языке,
не сомневаюсь, что обладаете,
но ведь знания не несут счастья, профессор,
что?
вы хотите поспорить?
нет,
показалось,
все уходят, профессор,
в кабинете тают брошенные «до свидания»,
кто-то благодарит вас, профессор,
вы должно быть, дали ему в долг,
или подарили что-то на память,
профессор, все покидают вас и ваш мир,
не знаю наверняка, существуете ли вы в течение недели,
которая разделяет наши встречи,
может быть вы живёте только, когда вещаете нам на неведомом языке
и рисуете немыми буквами то, как вы видите,
может статься, вы тоже художник,
и даже знаете одну простую вещь,
и расскажите о ней мне,
когда научитесь говорить…