бредни самоанализа

я всего лишь художник, но никак не редактор,
не смогу отличить амфибрахий от дактиля,
не была на филфаке никогда, но когда-то
на кого-то училась (опускаю все даты)

я пишу не душой, а по клавишам пальцами.
в поездах забываюсь, не цепляясь за станции
ни глазами, ни запахом, ни цветом, ни совестью
и коряво пишу свою главную повесть,

пропуская страницы, параграфы, главы ли,
добавляя ненужное, вырезав главное,
перепутав все факты с какими-то планами,
впереди паровоза на своём дельтаплане,

разбивая колени, часы и минуты,
я взлетаю всё выше и выше как будто,
но в какой-то момент, разогнав амплитуду,
понимаю, что нет за спиной парашюта

и тогда...

остаётся зависшим вопросом в пространстве
почему родилась не в какой-нибудь Франции?
почему улыбалась сомнительным шансам,
но однажды не вышла на солнечной станции,

где ромашки сгибались под тяжестью ветра.
почему я тогда не поверила в это?
почему?