Итог

Не надо больше разъедать меня по буковке, словно свирепый рак 
В терминальной стадии, глядеть мне в глаза, как в прицел винтовки, словно я враг.
Я и без вас всех сдохну, с меня сойдут спесь, штукатурка и лак.
Я буду, как устаревшая прога, ничейный бантик, дырявый бак,
Летний удушающий полдень, когда на город ложится смог. 
И всем делается не до интриг...
Каждый пятый — дурак
Вот такой итог. 

Не надо меня скоблить, скалить зубы и затевать вражду, 
До исступления ждать, когда же я упаду, преодолевая жажду,
Мерзости говорить, словно больше негде справлять нужду,
Вечное ваше "где-то между"...
Стучитесь в двери ко мне, в надежде...
Простите, я никого не жду.

Как же вам всем правда надоедает объяснять: мне хорошо одной, 
Время и я — ровно слова или крик.
Я не ищу окольных путей, лучших дорог. Просто и напрямик. 
Чтобы какой-то там продавец или дворник,
Тихо вздохнув, смахнул слезу и к стене приник,
Долистав до конца мой дневник.