Негромкой музыкой, как малой дозой яда,
Лечил скрипач полночный городские сны.
И снились жителям: свет солнца, зелень сада,
А не кошмары и не ужасы войны.
Совсем тихонько молодой поэт влюбленный
Шептал под окнами волнительно о том,
Что мир прекрасен, и в нем каждый обделенный
Найдет свой дар небесный, не сейчас, потом...
И уж совсем безмолвно холст ласкал художник,
Чтобы, проснувшись, мог подробно рассмотреть
Портрет души своей отчаянный безбожник,
Перекреститься, улыбнуться, и прозреть...
Скрипач, поэт, художник
© Copyright: Миридонов Даниил, 2016
Свидетельство о публикации №116042511082
Свидетельство о публикации №116042511082
Рецензии