Сколько написано было
и сколько ещё напишут,
О Родине, где родился,
которой, как воздухом, дышим.
И я возвращаюсь в памяти,
к той деревеньке милой
Туда, где во сне мне снится,
как я стою над могилой
Я в пионерском галстуке,
могила Солдат неизвестных.
В ней те, кто навеки тут,
но сами они, не из местных.
Сколько таких вот могилок
по всей России Великой...
И в каждой судьбинушка чья-то
с горем своим многоликим...
Ещё вспоминаю берёзы,
нет которых белее.
Они ко мне ветви тянут
и на душе теплеет.
И помню, как соком берёзовым,
я умывалась весною.
Но, почему-то, всё чаще
я помню об этом с тоскою...
Малая моя родина...
© Copyright: Людмила Завальская, 2016
Свидетельство о публикации №116042400875
Свидетельство о публикации №116042400875
Рецензии