Здесь не Рай, не Ад. Далеко идти до Чистилища. Это город потерянных душ.
Этот шум городской глухоты очень быстро душевные крики глушит.
Тихо, искоса липкость утреннего тумана проникает в теплую кровь.
Это город, увы, не вершителей и не героев, чтобы кто-то кого-то спас вновь.
Тишина как в могильнике, по спине холодом, мне лишь бы завтра проснуться,
Можно даже и не улыбаясь, отпуская в огонь белых бабочек, наивно спешащих споткнуться.
У моего времени очень плохо со смехом, я бегу в себя, пытаясь хоть чем-то прикрыть
Опаленную северным ветром душу под хрустящий звон давно сломанной скрипки - ей осталось только хрипеть.
Ритм отбивает пульс, то сбиваясь, то совсем стихая, то попадая в ямы. Ты моё ничего, даже если захочешь, никогда не будет как прежде.
Ты моя основная слабость, ты сбиваешь с курса, сводишь с ума, ты - огонь потухающей вновь надежды.
Наболело
© Copyright: Чудная Чеширка, 2016
Свидетельство о публикации №116042407201
Свидетельство о публикации №116042407201
Рецензии