Как странно, милый, мне тебя встречать
И узнавать все линии ладони.
Мы разошлись.
Пусть телефон трезвонит,
А я не стану людям отвечать.
Как зябко, милый. Это не апрель,
А предапрелье,
предопределенье,
Что снова буду проводить весь день я
В прострации,
без солнца
и без дел.
Как страшно, веришь, мне шептать слова
Речитативом, словно я в болезни.
Мы встретились так поздно…
Ночь права,
Что мы воспламенимся
И исчезнем.
Апрель
© Copyright: Мирра Иванова, 2016
Свидетельство о публикации №116042410690
Свидетельство о публикации №116042410690
Рецензии