Мне только 18,
Я не писал стихов, не рисовал картин,
И не мечтал под звёздами один,
Мечтая долететь до них.
Почти не отпускал сознание в полет,
Не проходил один мимо витрин,
Стирая пальцами со стёкол надпись ^мизантроп^.
И никогда ещё не чувствовал любви той тонкой,
Где каждая деталь как-будто пазл миллионный.
И не казалось мне, что вечность-лишь проекция сознания,
А ты теряешься в толпе,
Не понимая цели своего создания.
Ты ходишь один среди серой массы,
Испорчен на сотню всю.
Твоя реакция-пролёт мимо кассы,
Вот этого я не пойму...
Человек как чистый лист...
© Copyright: Олег Гребнев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116042308940
Свидетельство о публикации №116042308940
Рецензии