Который год,
Пытаясь удавить в себе прочно
Засевшую тварь,
Получаю точно,
Не меньше
И не больше,
Чем "ничего"
И лишь охапкой слов
Тлеет последний
Комок тепла.
А выходит вон оно как.
Мышечная боль
Молча разжала кулак.
Не хочется слез
И не можется смеха.
Чёрной дырой
Зияет прореха
Где-то
За пятым ребром.
Прореха
© Copyright: Сережа Жуков, 2016
Свидетельство о публикации №116042308035
Свидетельство о публикации №116042308035
Рецензии