Мне семьдесят

Быть бы мне на полвека моложе,
Мечтой бы жил и волновалась кровь,
Ушел бы от тебя, быть может,
Но дорогим ты стал мне, город Кишинёв.

В тот век, в конце пятидесятых,
Проекты лишь чертились на листах;
С большой страны собрал ты холостых, женатых
Строителей, судьба которых нынче не проста…

Рышкановка, Ботаника, Скуляны,
Заводов зона, ширь её, длина,
Зона названа – Чеканы,
И Боюканы строились сполна.

Полвека – пыль, зимою – снег и грязь,
Мы строили, по доброте общались,
Один язык той дружбе связь,
И русским матом  по делам ругались…

Теперь  - другая жизнь, для богачей – столица:
В парках – офисы, и как грибы – коттеджи.
Смотрю строителям в глаза – другие лица,
И нет в них гордости, как было прежде…

Мне семьдесят, спаси Господь, не ною,
Как хлеб ценю машины с котельцом,
Во сне дома те часто строю,
Где был для них и сыном, и отцом.

Был бы я на пятьдесят моложе,
Мечтой бы жил и волновалась кровь,
Уехал бы я от тебя, быть может,
Но дорогим ты стал мне, город Кишинев.

Я – русский старовер, мне родина – Молдова,
Сложилась жизнь и есть семья.
Повторил бы здесь всё то, что сделал – снова,
Но не вернуть года, уже не двадцать…

А Русь зовет, лаская и маня,
Куда ж мне нынче от тебя податься
И как дожить, Молдова, без тебя?
Жизнь коротка, стараюсь торопиться,
Двум культурам обречен служить,
Для меня Москва – далекая столица,
А Кишиневу отдана вся жизнь.

Обидный клич тот в памяти хранится,
Пошлость смысла продолжает жить,
Но если с телом здесь придется разделиться,
То как же чувства трудно поделить!    




07.03.2013