"Любой умер бы у вербы,
Если б её слова был достоин..."
Плачет ива, надо мной
Её волчий крюк,
Не на нём ли путь земной
Сверстал Ивасюк?
Оседлавший свой шесток,
Радость он дарил,
Но безжалостен восток
К тем, кто воспарил.
Он словами "гнал пургу",
Музыкой пленял
И ольховую серьгу
Он воспламенял.
В ухе вольном казака
Блещет она вновь,
И несётся с гор река,
Не вода в ней - кровь!...
В огне сгорающих дней лета - поэта праведная кровь
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116042301836
Свидетельство о публикации №116042301836
Рецензии