Виктору Байгужакову

 Как примитивно всё до слез,
Как сложно всё до самодурства.
Из сытых ртов рычит вопрос,
О вреде нищего искусства.

Кто кормится из рук любых,
Тому и стойло – рай небесный,
Но он не встанет на дыбы,
За вольный слог и удаль песни.

Мети метла вранье и вздор,
Ты как перо, в руках поэта,
И пыль столбом, как приговор,
Тем, кто проехал без билета.

Из бардака войдешь в бедлам.
Так, с узколобым постоянством,
Из храма превращают хлам,
И наслаждаются мещанством.

И выжали лимон хулы
На добродушие в спецовке,
Эх, разойдись по - русски, хлынь,
Трёхстопный ямб из «тигулёвки».

Мети, метла! Ещё разок!
Поэту ватник - по наследству,
Его носил «колымский» бог,
И тиф лежавший по соседству.

Не каждому открыт псалтырь,
В святилище не всякий входит,
От горя умер старый Лир,
Корделия …..Не всё по моде….

Есть то, что в сердце не унять,
По - барской временной указке.
Поэзия, она как мать,
Любовью дышит без огласки.

Не кормится от рук любых,
И милость у вельмож не просит,
На дыбе встанет на дыбы,
За тех кто был, и будет после….