Грустная реальность

Я пробовал писать стихи,
Про то что вижу, нюхаю и слышу.
Как я нужду справляю у ольхи,
Как летом загорал на крыше.

Писал про джунгли,пальмы и лианы,
Какая там неведомая глушь.
Про кукиш грязный, сложенный в кармане,
А в рифме хаос, только бред да  чушь.

Писал о лошадях, о гордом табунЕ,
Кем восхищаюсь, и завидую порою.
О тараканах в доме, о коне,
Который без матраса спит , и стоя.

С утра до вечера, мараю я бумагу,
В себя поверил сходу, без претензии.
А за мои старания....  отвагу,
Мне пишут комментарии, рецензии.

Я благодарен искушённому читателю,
За одобрения моей бездарности.
И моют золото в тайге старатели,
Чтобы отлить медаль, из благодарности.

Так и уходит в прошлое культура,
Шедевры предают забвению.
Талант не в счёт, важна натура,
Порой отсюда, и людское мнение.

Пусть спит спокойно, Пушкин и Некрасов,
Есенину земля,  пусть будет пухом.
Коль сивый мерин, отдыхает без матраса,
В поэзии, полнейшая разруха.

Так и живём, купаясь в комплиментах,
Неважно, заслужил, иль без причины.
Не думая порой о тех моментах,
Когда шедевры, сочиняли при лучине.

Оттачивалась каждая строка,
Сжигался текст, попавший под сомнение,
И лишь тогда, когда наверняка,
Читал стихи, чтобы услышать мнение!!!