Бессмертные полки

Чеканим уличный асфальт –
Мы будто молотки.
А между нами, встав из дат,
Идут, шагают, словно в ряд,
Бессмертные полки.

В руках не древко – автомат,
На фото – юный взгляд.
Здесь каждый – вечно жив солдат,
И крики молодых ребят
В молчании звучат.

Идут. Идут. И пыль в глаза,
Но твёрд, отточен шаг.
Звучат живые голоса:
«Дано на отдых полчаса!»
И дальше – через мрак.

Идёт проклятая верста,
Сквозь воду, дым, овраг
Сквозь грозовые небеса,
Ползёт кровавая стезя,
Длиной – Москва-Рейхстаг.

Им неизвестно, что весна
Вернулась в города,
Что отгремела та война,
Что на груди их ордена
Не будут никогда.

И не узнать им, как в цветах
Помчатся поезда…
Они в забытых богом днях,
В полях, болотах, блиндажах
Остались навсегда.

Где тот, кого ты прикрывал,
Сказал: «Я помню, брат».
И этот скорбный ритуал
Спустя года лишь горше стал,
Вернув бойца назад.

Года прошли с былой весны.
Великий май вдали.
Но мы – защитники страны,
Мы – благодарные сыны,
Что память сберегли.

И стоит снова нам сойтись,
Сплетаясь в имена, –
Достойно поднимаем ввысь
Наш человеческий девиз:
Будь проклята война!