Писать стихи может только безумец,
Проходимец
С улицы строк сложить в слова не сможет.
Тот, в чей душе не горят леса
В чьих глазах не кипит роса,
Не умеет кричать душой
В душной комнате, сжатый стенами,
Переменами,
Которых сам не понимает,
Не знает,
Не отвечает
На звонки, сообщения
С просьбой простить
И забыть.
Может быть завтра , но не сегодня,
Начну новую жизнь,
А может куда то вниз
На дно,
Где уже все равно
С какой частотой бьется пульс.
Пульс
© Copyright: Максим Шейдер, 2016
Свидетельство о публикации №116042204485
Свидетельство о публикации №116042204485
Рецензии
