О Поэзии и не только...

      Часть  1.


     Пролог.

...Дружище!
Скажи – ответь:  зачем
                мы  рифмой
                говорим?
Зачем  мы  говорим  стихами?..
Ты  можешь  объяснить
                мне  прямо?!?

...Что,  “искусство”?..
А  для  чего  и  почему  оно,
С  какою  целью  создавалось,
                развивалось,
И  что  собою  выражает,
Что  лежит  в  его  основе... –
Ты  хоть  это  знаешь?!?
– “Гармония
              и  Совершенство”...
– “Красота...”  – А  что  есть
                “Красота”?


...Так  вот,  вопрос  был  задан
            мной  не  об  искусстве,
Я  снова  повторю,
       звуча  прямолинейно
                и  упрямо,
Как  тот  баран,
                упёршийся  рогами:
– Ну  почему,  поэт,
                не  говоришь  ты
                прозой?

Зачем,  поэт,
                тебе  мучения  эти –
“Рифмы”?!..
...Зачем...,
           ...Откуда,
                Для  чего  и  почему...

...Молчит  поэт,
              задумался –
                и  это  хорошо,
                возможно,  даже,
Что  впервые  в  жизни!..

                1.
...Пока  он  думает,
        попробую  ответить:
 – Мы  говорим,
        мы  сочиняем...
               – стихами  пишем
                оттого,
Что  думаем
           так  сами
               в  тот  момент –
В  рифму,
Как  я  вот,
       например,
                сейчас,
Вот  здесь  –  сижу,
                строчу,
И  даже  не  пытаюсь
           бег  этого  пера
                остановить,
Увести  вас
                куда-то
                для  чего-то
В  сады  Эдема,
        иль  на  гору  Парнас,
...На  Олимп  к  богам... –
Да  ради  бога,  бросьте!..
Мне  этого  не  нужно!!
 – Это  раз.

                2.
Вопрос  другой
                тут  сразу
                возникает:
– Откуда  эта  рифма,
Как  в  мой  Разум
                проникает?!?
Ведь  в  жизни
                думаю  я  прозой,
И  не  ищу  к  ней  рифму  “розу”,
Откуда  ж  это  в  человеке?

 – Доходит  рифма  лучше
                до  людей,
До  их  мозгов,
         лежащих  в  черепушке
                плоско,
У  некоторых  даже
                набекрень,
                и  вкривь
                и  вкось...,
Доходит  лучше  прозы...

...И  я,  как  добросовестный
                баран,
Пытаюсь  вам  облегчить  жизнь –
И  мысль  свою  до  вашего
                рассудка
                довести,
Чтоб  можно  было
                дальше  провести
В  сознание  ваше  то,
                что  я  сказать  пытаюсь,
Что  изложить  пытается
                моя  душа
Для  ваших  душ,
                таких  всех  разных...

...Надеясь  быть  услышанной,
                хотя  бы  раз!!
– Не  получилось? – значит,
                не  поэт  я!..
Ах,  получилось!? – что  ж,
                вот  он  и  ответ:
Вот  в  этом  смысл  стиха,
Вот  где  и  в  чём  задача
                Рифмы!

– Дойти  до  вашего  сознания,
Пробиться  сквозь
                закрытые  ворота
                Самосознанья –
Ваших  “Я”,

Дать  вам  понять:  не  я,
   конкретный
      имярек  такой-то,
          здесь  и  сейчас  о  чём-то
                или  ком-то  говорю –
Нет!!  Здесь  и  сейчас  Душа
                находит  Душу –
Как  айсберг  в  океане
           останки  льдин  своих
                встречает...

                3.
...Через  поэта,
           если  он  Поэт! –
                на  нас  вещает
Вечность – Беспредельность!!
   И  вы  услышите  её,
           увидите  –  даже  если
                глухи – слепы
                с  рождения!..

И  вы  тогда  поймёте –  это  то,
Что  ждали,
Чего  искала  и  о  чём  томилась –
Глупо,  бестолково –
                беспросветно,
Неполная,
                отпавшая – отплывшая
От  Мира –
               Бога –
                Абсолюта,
Как  от  айсберга  льдина,
                Душа...

                4.
...Короче,  люди,
        что  я  распинаюсь:  поэзия
           есть  способ  жизнь  чужую
Облегчить,  часто –
                ценою  своей  жизни...,
Поэзия  есть  способ  передать
Послание  от  Бога  –  своей
                твари! –
Желательно  покой  нарушив
                её  самодовольный,
Приведя  в  смятение,
                в  отчаяние,
В  страдание  –  так  лучше
                усвояются
                уроки  Бога!!


    Эпилог.

...Поэзия  есть  способ
                самовыражения
Для  некоторых,
                скажем  мягко,
                странных  Душ...

В  чём  смысл  его?
                – “Искусство
                для-ради
                Искусства”,
Выражение  себя  же...  Понятно,
  что  не  Бога  (и  не  Чёрта  даже!)
             поэт  подобный  выражает...

И  хорошо, когда  душа  его  убога –
Читатель  быстро  разберётся
                и  покинет  этого  “поэта”…,
А  если  он  талантлив,
      если  он  “художник - фекалист”?!..


      Часть  2.

       “Фекализм  и  фекалисты”.


...Есть  в  мире  этом
                грязь-дерьмо,
                отходы,
Есть  в  жизни  и  не  в  жизни... –
                это  неизбежно...
Но  превращать  сие  в  предмет
                искусства –
Наслаждаться  этим,  восхищаться,
            Поклоняться  этому  дерьму...

Окормляться  Душе  и  Духу
                подобной  пищей,
Которая  давно  насквозь  протухла... –
...Страданиями,  людским  горем,
                Насилием  и  смертью,
Плетью  господина,
                стегающей  раба  –  кому,
Художник,  ты  предлагаешь  этим
                любоваться?!?

 – Надо  быть  больным  душою,
Страдающим  большим
                паскудством –
Чтоб  заниматься  этаким
                “искусством”,
Чтобы  этим  самовыражаться...

...Их  идеал  –  упадок,
                разложение,
                вырождение,
                умирание... –
Поскольку  они  сами  таковы,
Дегенераты  во  всех  смыслах
                слова:
На  их  душе
                с  рождения
                лежат  оковы
Смерти,  тлена,  праха...
                К счастью,
Жизнь  им  симметрично  отвечает –
От  них  рано  улетая
                беззаботной  птахой,
Посылая  их  в  объятия  смерти,
Которую  они  так  прославляли,
                Восхваляли – рисовали,
Воспевали! ...Талантливо
                и  самозабвенно...


      Часть  3.


                1.
...А  возвращаясь  ко  второму –
“Что  есть  “Искусство”?” –
Я  могу  ответить,
                не  уходя  далёко
                от  нашей  темы:
“Искусство” – способ,
                один  из  многих,
                постижения  Мира,
С  последующим
                его  отображением
В  “художественной  форме”,
Форме  образа – картины – .........
                ......... – рифмы – звука.

Передачи  сути – содержания –
                смысла
Путём, скорее, правополушарным:
Когда  берём  мы,
                и,  дальше,
                выражаем
Едино-Целое,
                “Одно” – во  всём
                его,
Возможно  большем,
                Объёме,
                Разнообразии,
Используя  приёмы  воздействия
На  чувства,
              в  большей  мере,
                чем  на  разум...

                2.
...Процесс  рождения  волны
    при  поглощении-постигании
                Абсолюта –
И  возвращения,  отражения
                волны
В  Мир  из  себя,  обратно... – да,
Это  не  “Наука,  производство,
                Спорт...” –
Это  “Искусство”!..

...Да,  искусство –  желание
                и  умение –
Талант  тут  обязателен! –
                Делиться,
Излучать –  возвращать  обратно
Миру  то,  что  мы  в  подарок,
              щедрый  иль  не  очень,
                от  него  же  получили.

Желание  глупое,  наверно,
                если  бы  не  “но” одно:
Не  всех  волна  та  окатила
                и  накрыла,
От  мира –  к  нам,
           от  нас –  обратно  к  Миру...

...Многих  даже  не  задело
                брызгами  её –
Закрытых  и  укрытых,
                как  моллюски,
Непробиваемо-самодовольной
                раковиной
Житейского  покоя  – “счастья
                идиотов”!

                3.
Для  этих  вот,  убогих
                и  счастливых,
Собой  довольных
                и  своим  мирком,
В  житейском  море  суеты
                живущих,
И  было  создано  Искусство
(но  не  как  паскудство –
                некрофильство –
                “Фекализм”),

И  Фебом  создан  был
                отряд  Поэтов,
Как  авангард,  штурмующий
                Сознание
С  двух  сторон: словесно –
                левополушарной,
И  эмоционально –
                правополушарной,
Образно – картиной,
Плацдарм  чужой  Души
                идущий  покорять...,

И,  к  сожалению, многие  из  них
Там  лягут  навсегда – зримо,
                некрасиво,
                в  муках,
Как  на  любой  войне.
...Войне  за  человеческие  души...

                4.
 – Ну,  что  тут  скажешь?
Боевая  участь:  многие  не  знали
из  Поэтов,  как  это  тяжело...
                ...что  будут  погибать...,
Многие  надеялись,
             как  это  водится  обычно,
Что  ранит  иль  убьёт  не  его,
                “другого”...

Немногие,  кто  представляли –
                ощущали –
                понимали
На  что  идут
  и  ждёт  их  впереди  что –  шли,
Всё-таки  вперёд... и  падали,
                и  погибали –
И  этим  славу  добывали
Бесстрашному  отряду...

Увы!  Почти что не осталось  их,
Таких,  “Поэтов-камикадзе”,
                жалко!!

                5.
...Но  ещё  больше  жалко,
                что  в  поэты
Ныне –  всеобщей  грамотности
                достижение! –
Идёт  какое-то  внезапное
                движение
Кого  попало...,
                ...ну  ладно б  лезли
В  сталевары...
                ...Глядишь,  клевреты
Секс-меньшинств своё сообщество
     поэтов  организуют  вскоре,
Где  будут  слагать  вирши –
                Оды  и  сонеты
                однополым  бракам
И  любви  бездетной  и  запретной...


...Ну  ладно,  хватит... –
                мне  не  интересно
О  глупых  и  лукавых  говорить,
Моя  была  задача  –  вам  сказать,
Что  думаю  я  сам
                о  поэзии,
                об  искусстве,
О  культпаскудстве,
                которого  так  много
                в  мире  стало... –
Я  это  сделал.

Услышать,  не  услышать  – воля
                ваша,
Я  же  умолкаю...


      Часть  4.

                1.
...Ну  вот,  закончил  я  читать  поэтов
Былых  и  нынешних  времен,
                народов  разных  и  племён...
И  честно  вам  скажу:  расстроен
                я  немного –
Уж  очень  выглядит  всё  как-то
                однобоко...,
Не  то  хотелось  мне  увидеть
                и  прочесть...

Одни  уж  как-то  старомодно –
                неподвижны,
Зажатые  в  плену  каких-то  догм,
Застывше – неподвижных  форм,
Размеров,  ударений,  построений...,
Придавленные  намертво,
Как  след  ботинка
      в  расплавленном  асфальте,
Авторитетом  гениев,
                “столпов  поэзии”,
                традиций,
М-да-а...,  грустная  картина!

Другие  же,  напротив,  “ренегаты”,
Кромсающие  стих  налево
                и  направо,
Забывшие,  увы, простое: не  форма,
Внешность,
Красит  стих  ли,  человека  ль,
А  содержание – “начинка”,
Смысл  того  послания –
                от  человека  к  миру
И  обратно,
Ради  которого
                и  делалась “починка”
                ими  мировой  поэзии...

В  крикливо – яркой  одежде
                их  стиха
Совсем  пропали,  стихли,
                затерялись,
Мелодии  творца  –
Творение  себя
                почти  не  выражает,
                Мысль
                Пропала!..

...Печально  это  всё,  печально –
                поражает,
Как  я  уже  сказал,  унылая  картина
Этаких  “соревнований”
  Модернистов  и  традиционалистов.

А  где же,  братцы  и  сестрицы,
                в  вас
То  самое  разнообразие,
Многообразие  оболочек – смыслов,
Так  которым  славен
Отражаемый,
                как  будто ль,  вами
                Мир?!?

                2.
...И,  всё-таки,  не  всё
                так  грустно
                и  печально,
Алексеич!
Есть,  всё-таки,  достойные  стихи –
                СтихоТворения,
Есть  Великие  Поэты,
                в  которых  ясно
Виден  Божий  дар,
                у  которых  Вечности
Звучание  –
             “...Луна  поникла  головою...”
 – В  одной  строке! –  увидеть
                и  услышать
                можно...

Но  мало,  мало  их,
                стихов  великих...,
Да  много,  видно,  и  не  надо:
Талантов  много  не  бывает –
Природа,  верно,  полагает:
           - их  необходимо  экономить...

Ведь,  по  сути,  Мир  украшает –
Как  игрушка  ёлку
                в  Новый  Год,
Талант  собой... Зачем  же  гробить
Ёлки  красоту
                избытком  украшений,
Когда  не  видно  даже  хвои
                под  искусственным
                нарядом?!

                3.
...В  цеху  Поэтов  праздник –
                пополнение!
Сегодня  мне  на  ум  пришло
                великое,
Не  скрою  я  от  вас,  стихотворение!
Оно  божественно,  торжественно,
Чарующе  звучало,

Оно  так  было  величаво
                в  своей  форме,
Оно  в  себя  весь  Мир  включало,
                его  собою  выражая...
...Оно...,  оно...
                Оно...
 – ...Да  где  ж  оно?
Вот  сволочь,  убежало!!

Пока  я  дифирамбы  расточал
                в  его  тут
                адрес –
Оно  вдруг  развернулось
                и  ушло
                обратно!..
Не  стало  ждать,  пока  его  изложат,
Да  на  бумагу  быстро  переложат...,
И  вам,  читатели  мои,
                потом  предложат... –
Ох,  трудно,
     ой,  же,  трудно,  с  капризными
                такими
Иметь  дело!!..

                4.
...А,  может  быть,
                не  надо  дураками
                быть?!
– Раз  стих  пришёл,
                стучится  в  твои  двери,
– Беги,  впускай  его  скорей!

Потом  перо  своё  заточишь,
                чернила  наберёшь,
                бумагу  приготовишь,
Зажжёшь  свечу...
                ...Глядишь, копеечку
Когда-нибудь  за  стих   этот
                поимеешь...,
Конечно,  если  записать  успеешь...
...И  если  хоть  немного  поумнеешь!!


      Часть  5.

                1.
Считаешь  ты  себя  Поэтом? –
Ну,  что  же,  докажи  нам  это!
– толпа  сбежалась
         критиков  разнообразных,
Читателей – читательниц
                ракообразных...

...Что  доказать? Что  я  поэт?!
Так  я  поэт  ведь
                с  детских  лет...,
Хотя  об  этом  и  не  знал  –
Ведь  жил,  как  был,
                стихов  я  не  писал...

Но  чувствовал  я  Мир
                не  так,
                как  все:
Я  наблюдал,
             я  ощущал  его
                во  всей  красе...
И  сердце  замирало  вдруг
                в  тоске,
Когда  беда  большая
                с  ним
                случалась –
Хотя  на  радость
                Мира
                сердце
Тоже  откликалось...,
Но,  почему-то,
                мало  было
                радостей  у  Мира...
Возможно,  потому,
                и  не  звучала
                моя  лира!

...Но  был  тогда  я  мал,
Не  мог  понять – откуда  это
                звучит,
                кричит,
Сидит  во  мне – ...ведь  я
          не  полагал  себя  поэтом,
Мой  разум  пребывал
                ещё  во  мгле!..
...До  времени  и  до  поры...

                2.
Но  вот  я  вырос...
                ...и  повстречал
                нездешние  Миры –
И  сердце  вдруг  стихами
                зазвучало,
И  разум  радостно  оно
                включало
В  работу  эту...
(– в  работу,  говорите
                вы,  поэта?!)

...А  я  –  так  просто,
                мыслю –
                говорю –
                пишу
                стихами,
Когда  приходит  это  состояние,
– Которые  потом  не  помню сам...
(– вы  говорите,
                это “вдохновение”?..)
Когда  же  захочу  –  делюсь
                я  ими
С  вами...

...И  так  скажу  вам,
                без  утайки,
Они  приходят  вдруг,
                нежданно –
Пугливых  рыбок  шустрой
                стайкой
У  ног  твоих
                в  воде  прозрачной...
...но  повод
                дай  ты  им
                совсем
                пустячный –
Допустим,  тень  на  них
                упала
                от  руки...
– И  тут  же  вдруг
                исчезли  все
                мальки,
Рассыпалась  и  разбежалась
                моментально
                стайка!

Вот  так  же  мысли  и  стихи –
Попробуй-ка,
                поймай  их,
Когда  они  без  спроса
                так  к  тебе
                приходят,
И  так  же  неожиданно  уходят,
Когда  хотят...
(– когда  “пропало
                вдохновение”,
                говорите?!..)

                3.
...А  вы  мне  –  “докажи!”
Зачем?
   Кому??
     Чего  ради?!
 – Оно  мне  надо?!?
..........................................................

...Я  знаю  хорошо –  чего  я  понял
И  чего  постиг! ...Умею  то,
                чего  достиг!!
И  в  том,  и  в  этом  –  мне  моя
                отрада...,
И  в  том,  и  в  этом  –  мне  моя
                награда!