Ночью, волчий концерт, освещает Луна.
Позади ничего, впереди пустота.
Вой звериный, а в нём, различимы слова:
Вот и жизни тупик; - с настоящим беда.
То-ли бред, то-ли сон; тяжела голова,
Выплывает вопрос: "Что тут делаю я?"
И подняться нет сил, чья-то держит рука,
А вокруг лишь стена; - "Как попал я сюда?"
Красный липкий туман застилает глаза,
Вроде, помню, наркоз, три большущих глотка.
Операция, стол, лампы, скальпель... И я.
Крепко связан лежу, приходящиий в себя.
Знаю точно теперь, как об гроб бьёт земля,
Ну а ты там, внутри, похороненный зря.
Хочешь крикнуть, - никак, повернуться нельзя,
Да и воздуха нет... Из последних сил: а-а-а...
Помогло мне тогда, появленье лица.
В страшной маске, очках. Догадался, - врача.
Был добавлен наркоз, затуманила тьма.
Растворился тупик. Жив пока что. Судьба.
волчий концерт
© Copyright: Иван Ляховский, 2016
Свидетельство о публикации №116042108547
Свидетельство о публикации №116042108547
Рецензии
