Не рождённый летать - пусть ходит,
Смотрит в небо с своих низин,
Говорит, что на небосводе
Место тем, кто рождён в грязи,
Пусть злорадствует и хохочет,
К чёрту мнения большинства!
Я взлетаю туманной ночью.
Под крылом шелестит листва,
я пилот - без дрянных кавычек.
Всё неплохо, на первый взгляд,
даже, может, уже привычно.
Только хочет всегда земля
выжать, вычистить до деталей,
до пустого, без следа, дна.
"Мы однажды - представь! - летали
и под небом, и даже над,
под крылом трепыхалось солнце -
как огромный воздушный змей",
говорит капитан, "найдётся
поумнее, а ты не смей",
"мне неважно, чего ты хочешь!" -
говорит, только мне плевать.
Я взлетаю туманной ночью,
под крылом шелестит листва.
Летать
© Copyright: Крис Мёклебуст, 2016
Свидетельство о публикации №116042108079
Свидетельство о публикации №116042108079
Рецензии