Когда виски покрыла проседь,
Для женщины
не пустяки.
Она подумала, что осень,
Пора уже
писать стихи.
А проседь? Что же делать с нею
Среди летящих
лет и дней?
Она во много раз слабее
Стихов
написанных о ней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.