Цветные иллюстрации к ЯRоманy

Была ты всех ярче, верней и прелестней,
     Не кляни же меня, не кляни!
Мой поезд летит, как цыганская песня,
     Как те невозвратные дни...
Что было любимо - все мимо, все мимо...
     Впереди - неизвестность пути...
Благословенно, неизгладимо,
     Невозвратимо... прости!


                1914


~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
   
    Он был влюбчивым и сентиментальным... Много раз влюблялся... И ее он покорил играя на гитаре... Пел... В такие времена в его душе селилась Весна... И он писал стихи, посвящая Лирике... В такие моменты как правило он был не свободен и жена становилась камнем преткновения в логическом продолжении отношений... Встречи были тайными, с обязательно придуманным для супруги правдоподобным сценарием по случаю его ночноготсутствия дома... Лира узнала о том, что он влюблен в очередной раз и он как то пытаясь оправдаться или немного загладить вину выдавил из себя нечто:

Спасибо, родная, за то, что ты есть
...
.........  ........ любить тебя честь...

Но получилось не искренне и она не могла не почувствовать фальши...

   Он писал и картины... Но более любил срисовывать... Так в их доме появилась "Сон, вызванный полетом Пчелы вокруг Яблока, с последующим стремительным пробуждением всего пчелиного семейства..." Писал акварелью и часто в гневе ломал кисти, не мог овладеть техникой смешивания и нанесения, краски жидкие, не хотели ложиться на поверхность... текли...
    Со Лирикой так ему и не удалось наладить жизнь... После всех его романов отношения дали трещину... И в конце концов он ушла... Однажды просто... Вышла в никуда... Теперь он не знал где она, чем жива... Впрочем ему было все равно... Он не показывал чувств своих никому и толькОставленные вещи напоминали о ней...
   Тогда тоска брала за горло и он запивал, глотая горькую с - у... И падал в яму... Чернота...

~~~~~~~~~~роман тетралогия Самоцвет - не вошедшее~~~~~~~~~~~~

   Он смотрел в пустые глазницы дома... Их когда то дома... Они жили здесь...
Закрыл глаза... Вошел... Вот Марика в ванной... Стирка... Пахнет вкусно... Принюхался... Будет запеченная горбуша в тесте... Мммм... вкуснятина...


   Он вошел в дом через пролом... В доме давно никто не жил, ветер тащил по полу - кому что... Старый ботинок... Гитаразбитая... Струна оборванагрифе... Петушок игрушечный... На колесиках... Крыльями машет... Поднял... Подержал в руке... Прошел в спальню...
   На стене... под разодранными обоями... Он резко нагнулся и потянул бумажное полотноно легкотсталот стены...

   На бетоне он увидел горящий очаг... И сидящую подле до боли знакомую Женщину... Рука сжалась в кулак... Заиграли на скулах желваки... И он безотчетно стал молотить рядом с изображением... Он плакал...

    Прости... Прости... Простиии...

    Прощай!

    Труба...

    Зовет...

   Он проснулся от боли... Правая рука была в крови... И обои...

   За стеной внук ТрИбУнских упражнялся на трубе...

~~~~~~~~~~~старая песня о главном~~~~~~~~~~~~~~

https://www.youtube.com/watch?v=tls1fmLveiI


Нарисуйте мне дом,
да такой, чтобы в масть!
В масть козырную, лучше бы в бубну...
В доме том укажите место, где бы упасть,
Чтоб уснуть и не слышать зов глашатаев трубный.
Нарисуйте мне дом,
да такой, чтобы жил,
Да такой, чтобы жить не мешали.
Где, устав от боёв, снова силы б копил,
И в котором никто никогда бы меня не ужалил.

Я бы сам, я бы сам,
Да боюсь, не сумею,
Не найти мне никак
эти полутона.
По дремучим лесам
Всё скачу, всё скачу на коне я,
И в холодном поту
через день просыпаюсь от сна.

Нарисуйте очаг, хоть на грубом холсте,
На кирпичной стене, только чтобы тянуло,
Нарисуйте же так, чтоб кулак захрустел,
И с холодных ресниц тёплым домом однажды подуло.

Я бы сам, я бы сам -
Нету красок заветных,
Знаю лишь только две,
их сжимаю рукой.
То бела полоса,
То черна беспросветно,
Рассинить бы...
да нет у меня акварели такой.

Нарисуйте меня, да такого, чтоб в крик,
Чтобы мама моя не боялась за сына.
Нарисуйте меня журавлём лишь на миг,
Я хочу посмотреть на людей с высоты журавлиного клина.

Я бы сам, я бы сам,
Да ломаются кисти,
Только грифу дано
пальцев вытерпеть бунт.
И летят, и летят, и летят
в небеса,
В облака поднимаются листья
Этих нот, горьких нот,
облетевших с разорванных струн.



       роман полностью http://www.proza.ru/avtor/udacha21012011