Шут

Опять угаром пахнет и в зрачки
Вползает лупоглазое веселье...
Как тонко изголяются шуты,
При очевидности прощенья,
Морщиня крашеные лбы...
Владыка в гневе разобьет бокал!
Умрут надежды под секирой.
А что до истины, мой милый,
Ей чувство свойственно вины.


1988 г.


Рецензии