По вечерам над серой Летой
Гуляет ветер ледяной,
И память, горечью согрета,
Встает за книжною стеной.
Там, где в архивах пыль столетий
Хранит невысказанный крик,
Поэт в неволе, в черном свете,
Лучом из серебра возник.
Чтоб зачерпнуть волшебный воздух,
Вдохнув его в свои стихи —
И чувствовать особо остро
Людские плотские грехи...
Среди шутов и лиц безглазых,
Где совесть — лишь пустой набат,
Он строил фразы, как алмазы,
Не зная времени преград.
И каждый год, когда сакральный
Нам слышен гул у тех камней,
Встает тот образ уникальный
Из бездны лагерных теней.
Мы снова в роковом спектакле,
Где кровь и лесть сплелись в одно...
Бессмертным голосом Геракла
Стучит история в окно.
И пусть тираны вновь у власти,
А совесть — лишь пустой набат,
Поэт берет ковш высшей страсти,
Не зная времени преград.
Н.Л. ©
Посвящение Мандельштаму
© Copyright: Ляховски Нелли, 2016
Свидетельство о публикации №116042006870
Свидетельство о публикации №116042006870
Рецензии