223. Дом

           Человек – это дом.
           Есть подвал, есть чердак.
           Всё находится в нём.
           Есть кладовка – года,

           где лежит блеск былой
           и ненужный утиль.
           Ты не стой сам не свой
           с тряпкой, смоченной в пыль.
               
           Выбирай и иди,
           чувствуй друга плечо.
           Всё у нас впереди,
           всё для нас нипочём.

           Помнишь, там вдалеке
           ты сидел у костра?
           Гнали рябь по реке
           раздувные ветра.

           Полусонный паром
           перевозит года.
           Строить начал свой дом
           ты, наверно, тогда.

           В доме, в кухне – уют,
           а в гостиной – банкет.
           Там, бывает, плюют
           на глубокий паркет.

           Там отец был и мать,
           их любовь и глаза…
           Мягко стелет кровать,
           когда в окнах гроза.

           Мерно бил метроном
           по прожилочкам вен,
           и запрятался стон
           в перекрытиях стен.

           Всё там есть. Наугад
           о любом ты спроси.
           И душевный фасад,
           и Фемиды весы,
               
           телевизора липь
           и газетный прошёрк,
           и нервозная сыпь,
           и безумье, и толк.

           В нём – вселенной миры
           и закрытая дверь.
           И в подкорке коры –
           камуфляжная цель.

                20. 04. 99.  г.  Кагул.



*Картинка из интернета.
Благодарю авторов.